lunes, 24 de septiembre de 2012

Embullada dama obscura



Pensava que hui dormiriem amb la lluna, però aquest vent ha embullat núvols per damunt d'ella, furtant-li el seu espai a la meua finestra. Bona nit dama obscura, però brillant, t'esperaré demà al mateix lloc que hui, al meu llit. Ara dorm entre els núvols que ara et cobreixen protegint-te d'aquest vent huracanat, que jo faré el mateix.

Ispirat per la nit del 23 de set. publicat un primer esborrany via twitter


Desitjos que cauen del cel


I per més que ho intente ací no es veuen estrelles que cauen. Trobe a faltar pluja de estrelles. A quin cos celest demanarem desitjos ara? 


sábado, 8 de septiembre de 2012

Afortunat?


"No t'amagues" pregava ell mentre la perseguia a través del bosc. Ja li faltava l'alé. Ella, encara plena de llum, corria. No podia deixar-se atrapar, perque la Fortuna ha de ser lliure. No sempre té el mateix amo i, per molt que brille, un se l'ha de meréixer, en compte de correr darrere d'ella. Però aixó s'acabaria promte. Aquell empresari vanidós i sense escrúpols ja no podria córrer molt més per aquell bosc. La Fortuna ja habia fugit d'ell i estava lluny. Pasaria molt de temps fins que ella tornés al seu costat.


jueves, 6 de septiembre de 2012

Sir Pluma


Él, un chico que no conozco de nada, del que no sé siquiera su nombre, pero que mi mente bautizó como Sir Pluma por el tatuaje que hay en su costado derecho y, que conste, descubrí por casualidad, es el objeto de mis pensamientos últimamente, ¿porqué? Ni yo misma lo sé. Será cosa de mi subconsciente, estúpido subconsciente, a saber qué tramará, o de sus hipnóticos ojos marrones, que no solo son preciosos, sino que se empeñan en transmitir algo a mi alma, porque cada vez que pienso en ellos mi cuerpo tiembla y me recorre la espalda un escalofrío y... en fin, que no sé que hace Sir Pluma en mis pensamientos y eso me confunde y me hace estar más torpe de lo que realmente soy. ¿Que quién es?
Yo solo sé que es un chico callado y tímido a primera vista, que dentro tiene una alegría que no siempre saca al que le gusta la música, sabe tocar la guitarra y le encanta leer. Que su color favorito es el naranja, que le encanta coger la bici y escapar de dondequiera que esté a cualquier sitio mejor que donde estaba. Que tiene una sonrisa preciosa y que su risa es contagiosa. Que no siempre es quien es, como todo el mundo en realidad, y que cuando es él mismo hay que valorarlo. Que le faltan amores y le sobran sueños.
Que quiere ser libre, porque no lo es, ya que de alguna forma está encadenado a este mundo donde las decepciones le han caido como un diluvio. Que él solo quiere volar, como la pluma de su costado y ser libre, ya sea soñando o leyendo, y eso le mantiene vivo: los sueños, porque quien no se alimenta de sus sueños, como dijo el amigo Shakespeare, envejece pronto. Envejece en cuerpo y espíritu, y Él, como veis, es joven, joven de espíritu, casi eterno diría yo, y es que Él es un soñador, un loco, según la sociedad de hoy en día, ya que quien cree en lo imposible es un loco, pero, ¿no es eso lo que hacen los soñadores? Así pues Sir Pluma lo es. Es un soñador, un loco sin remedio, quizás un sombrerero de Alicia (quizás sea también bipolar). Él, mi Sir Pluma, es un chico de sueños, de plumas y de divertidas locuras varias.

Y direis, ¿y como es que le conoces tan bien, si supuestamente no le conoces, si ni siquiera sabes su nombre? Pues... Ni yo lo sé, quizás es que en realidad estoy hablando de un chico inspirado en mi reflejo o en lo que a esta chica loca, sin remedio, soñadora, le gustaria encontrar alguien así, ¿es que acaso me lo he inventado? ¿o es que he soñado con alguien así esta noche? Ya no lo sé... ¡Me habeis confundido!
Quizá no debería haber despertado... Ya veis, la locura me la ha vuelto a jugar, así que será mejor que esta majareta, soñadora, fan de Shakespeare, a la que le encanta reir y hacer y decir divertidas locuras y tonterias, se vaya a dormir, ¿quien sabe? Quizás encuentre de nuevo a Sir Pluma...


Comiat al sol



"Fins demà" li pense al sol mentre ell s'amaga, s'enfonsa, llisca entre els edificis allà lluny, darrere al meu cristall de la meua torre de marfil, darrere el meu balcó, damut al fons blau i violeta que ara ho cobreix tot per damunt el meu cap. "Fins demà"... o potser no, potser no vullga tornar demà. Potser demà no em plaga tornar a vore el sol, potser m'estime més quedar-me per sempre als meus somnis, somnis que, si desperte, no recordaré, somnis amb persones, llocs, objectes inventats, meus propis, copiats d'aquest món, qui sap? Un món diferent al cap i a la fi, un món meu propi, sense vore el sol... Però ara que t'amagues me'n adone de que trobaria a faltar les carícies dels teus rajos a la meua pell, a la caloreta que més abelleix a l'hivern, i a la teua germana, la lluna... Vindré a vore't demà, sol. Despertaré demà per vore't, però no et promet que deixaré de somniar. És més, et promet que no deixaré de somniar, que demà, encara estaré ensomniant quan t'acomiade darrere el meu cristall, en la meua torre de marfil, amb el cel enfosquint-se al fons, amb un comiat al pensament, amb els meus somnis a l'inconscient i al cor.